|
На
бело-синем поле
Ложатся гладью строки.
Глазам немного больно
Смотреть на это небо.
О чем сидим-мечтаем?
О теплом нежном море?
О солнечном приволье?
Лишь таем постепенно.
|
|
|
Вдали мы ждем чего-то,
И смотрим: где-то птицы.
Они, как мы, свободны,
Творят причуды нежно.
Рассеялись, как звезды,
Слова в неровных строчках,
О чем пишу – не знаю,
А рифмы невозможны. |