Весна стучалась в запотевшие окна. Она давно уже бродила по шумному городу, заполняя своим запахом открытые ей души и сердца. Души, которые не закаменели от долгих зимних морозов. Сердца, которые не покрылись снегом. Зима уже не пугала игривым ветром, беспардонно растрепывающим в разные стороны волосы, привычным снегом, тающим на губах и растворяющимся в помаде от “L’oreal”, одинокими холодными вечерами, когда не спасал даже шоколад. Ведь на улице бродит весна! Как-то странно: февраль… Ве – сна – а! И опять же странно…

В читальном зале было тихо, чрезвычайно тихо. Ни вздоха, ни выдоха, хотя людей было немало. Только перелистывание страниц… Этот характерный звук, означавший преодоление целой страницы, на удивление резал слух. Страницы, одна за одной… Запотевшие стекла дрожали от суетливого движения общественного транспорта и спешащих домой людей… Ослепительно-желтый свет фар, прорезавший уже глубоко-черное пространство вечера, отсвечивался от окон и привлекал внимание. «Хватит, хватит… Пора!» – ныла душа, стремящаяся туда, где бродит весна.

С унылым вздохом перевернулась страница, затем захлопнулась книга – душа победила. Сила воли сломалась. Так ей и надо! Ведь по улице бродит весна.

Улица встретила уже привычным угрожающим ветром, от которого руки пришлось поглубже засунуть в карманы. Удивительно нахмуренные люди рассыпались в разные стороны, явно нарушая правила тротуарного движения. Кто-то на ногу наступил, кто-то неприятно толкнул, кто-то просто тебя не увидел. Казалось, настроение вот-вот испортиться. Бесповоротно и окончательно. Как же оно могло испортиться, когда ты чувствуешь, что в этой толпе пустых людей затерялась твоя весна?

Постепенно толпа рассеивалась, и казалось, что легче стало дышать. Уже издалека она увидела зеленую яркую букву «М», означавшую станцию метро. Нырнув в подземный мир метро и успешно преодолев фэйс-контроль, она настигла эскалатор и по привычке уцепилась за поручень. Лица, лица, лица… Такие стеклянные и равнодушные… А ты одна такая, улыбающаяся… Иногда так приятно быть непохожей на других. Совсем непохожей, кардинально. А иногда хочеться слиться с толпой, стать одной из них, одной из этих стеклянных и равнодушных. Это унизительно. Сердце стучит, кровь импульсирует в виски. Что случилось? Душа начинает метаться. Неужели здесь нет моей весны? That’s not the shape of my heart…

Обрыв. Стены хрустальной души от эха раздающихся шагов с треском моментально разбиваются.

Обрыв. Рельсы не примут тебя. У них тоже свой мир.

Обрыв. Наблюдаешь за оранжевыми цифрами. А время идет.

А вот и он. Как! Это не приснилось? Действительно, он… Наверное, вечно улыбающийся… Точно, как я…

Обрыв. Он не может быть Им. Он слишком хорош…

Прибывший поезд машинально распахнул двери. Шаг, второй по хрустальным осколкам. Прощай, перрон…

Они могли бы и растеряться в скучной толпе. Но для взгляда нет расстояний. Сердце сжалось, защемило… Душа играла в прятки. Остановилось время. Память потеряла отсчет. Замер миг. После вдоха не было выдоха. И все сразу, внезапно. Пустота.

Зачем ты так улыбаешься? Хочешь дать понять, что хоть чуть-чуть понравилась? Не выйдет… Хотя, впрочем, душа сдалась. Сломалась. Под прицелом твоих бездонных глаз. На грани жизни и безумия. Весна!

ВОСХОЖДЕНИЕ > По причине души > Поэзия состояний > Диана Вдохновения > Проза